Из глины,
Мрамора,
Из пены,
Железа,
Бронзы роковой
Души пустые манекены,
С пустой тяжёлой головой,
Он изготавливал умело,
Вернее,
Создавал, как мог.
И всё ж хотел в пустое тело
Души живой вложить комок.
Но лбов покатые овалы
И вечно замкнутые рты
Из глины,
Мрамора,
Металла
Не пропускали теплоты.
Его взволнованного сердца,
Его трепещущей души.
Живой,
Пронзительной,
Как скерцо
Скрипичной музыки в тиши.
И всё ж он верил неизменно
Под слоем пыли вековой,
Души пустые манекены
Вдруг станут музыкой живой.
И может быть в столетье новом
Не голос,
Души обретут –
К потомку обратятся словом.
Пока ж на полках
Тихо ждут.