Что я знаю о смерти? Она придёт. Это всё что я знаю. Во что я верю? Я верю, что жизни после неё нет, а если есть - её не отличишь от здешней. Но это теория, слова...
Я рад, что я не смогу жить вечно - я сильно поизношусь к пятидесяти, и дальше - не зачем. Ты знаешь, какое отвращение во мне вызывают семейные пары (особенно если с детьми). Я плохой человек, и я осознаю это каждой клеткой тела - и каждой каплей дождя за окном - и как хорошо, что небольшая часть меня оживёт в промокшей сирени (я не люблю других цветов), ещё меньшая - в зелёной траве (я буду шептать миллионами острых языков - привет тебе, Уолт Уитман), и совсем чуть-чуть - в столь ненавистной мне ныне детской улыбке. Смерть примирит меня с многим, ведь смерть-это щедрость.
Почему это никогда не помогает?