Больно до одури.
До ломоты.
До черных метеликов
в серо-зеленых глазах.
Больно - не ты.
Больно - лишь я.
Я - средоточие боли.
И от этого
В тысячу двести
Не раз,
Миллионов больней.
За горизонтом
слова твои без смс.
Глупая женщина
козни плетёт.
А была бы умнее,
не было б мыслей в моей голове -
значит, любит по-прежнему.
Любит и ждёт.
Знать - боиться.
Вот дура!
Счастье своё
сама лично
глупыми рушит руками!
Склоками, дрязгами,
ревностью глупой, никчемной.
Нас нет уже долгих 11 лет...
Как я любила!
Люблю?
Еще буду любить...
Только мне шанс не давай,
глупая женщина,
что не жена -
странное слово - сожительница -
тебе имя.
Остановись!
Памяти нить не оборвать.
Пользуйся тем,
что любовь неразрушена,
лишь позабыта.
И потому -
будь же мудрей! -
дурой не будь!
и не ревнуй.
Он ведь давно мне чужой.
Не для меня.
И не мой.
Да, ты права -
и не твой.
Но твоих шансов больше.
Что до меня...
Любила. Люблю.
И, наверное, буду любить.