Памяти дорогого отца.
Мотоцикл в нетерпении вздрогнул,
и в дорогу понес с ветерком,
я сижу напряженно,на взводе,
ухвативши отца за плечо.
Позади мы оставили город,
обогнули курганы у юрт,
горизонт –заалевший всполох-
нас всё дальше уносит на юг.
А вокруг – ни души.Припекает.
Мы в степи,мы в любимых местах,
тихо баночки ветер качает
в полусотне шагов на шестах.
Кожа запах полыни вдыхает,
мы в траве, как в перине,лежим,
я винтовку к плечу прижимаю,
отец строго за мною следит.
Грянул выстрел и вздрогнула степь,
заяц быстро пронесся в испуге.
Тишина. Солнце жарит с небес-
я на юге, на юге, на юге!
Жарко- пот на лице вытираю,
запах трав над землею стоит,
банок нет,больше я не стреляю-
мотоцикл наготове дрожит.
26.09.07