Из глубин души, из седых веков
Слышу.
Что-то мы, певцы, не о том поём-
Пишем.
Иль с самим собой мы всегда с добром
Ладим?
Но не много ль мы славных дел своих
Славим?
Иль своим родным языком уже петь
Тяжко?
Для своих, родных, слов уж не нашел
Бедняжка?
Или в тяжком сне мне приснились где
Эти будни.
Слов простых уже не найдешь нигде –
Только блудни.
Как запел, так вдруг, либо «пиджит» прёт,
Либо «чайна».
Чем же жив певец, коль слова его –
Для всех тайна?
Да и в песне той не душа поёт –
Кишки тянут.
А от слов иных (где мы их берём?)
Уши вянут.
Да и что душа, коль мотив у них
Жуткий –
То ль телеги скрип, то ль орут в пруду
Утки.
Где ж напевный лад, где же мёд речей?
Или
Все труды дедов, и напевность слов
Позабыли?
Из глубин души, из седых веков
Слышу.
Что-то мы певцы не о том поём-
Пишем.