Паутинки сплелись, словно времени звенья.
Принимая судьбу так, как есть, без затей,
Остывает земля под хмельное цветенье
Самых поздних своих благодарных детей.
Тех, что свыше не ждут ни пощады, ни манны,
Из осколков тепла собирают уют
И отважно ныряют в седые туманы,
И студёные росы с достоинством пьют.
Разгоняя тоску сиротливого сада,
Забывают порой, что грядут холода.
За безумие то красота как награда,
А внезапная смерть, разве ж это беда?!
Не бывает у них с увяданьем мороки,
Погибают всегда без морщинок у глаз.
На цветение им ограничены сроки,
А стремления к жизни – огромный запас.