Осень. Дождь. Стекают листья.
Акварель в траве и лужах.
Перемешан серебристый
С цветом выгоревших кружев.
Ветка держит с неохотой –
Что на ней ещё осталось.
Переигранные ноты.
Осень, ты, похоже – старость.
Скорый “лето-осень-лета…”,
То внутри мы, то снаружи.
Я сжимаю два билета.
Я хронически простужен.
01.10.07