Лето

 


Мне снился о тебе тревожный сон,
я что-то вслед грядущему кричала,
но глухо повторялось всё сначала:
рассвет провинциальный и перрон .


Как пережить задворки бытия –
хитросплетенья вьющихся растений,
распятий череду и воскресений?
(Преображенья лишь не помню я…)


Вновь суетливой церкви утлый звон
хмельной звонарь над кладбищем возносит,
По паркам, пустырям, газонам косят
траву, и ласков Леты дух, и стон


косы ликующей так сладострастно наг,
что хочется сей час подставить шею,
О, я нижайше кланяться умею
судьбе – по поводу, и просто так, -


авось, зачтется!.. Выверну карман,
потупив взор пред разбитной убогой,
раз нищета нищет угодна Богу,
ношу пятном родимый сей изъян!


Смиренно наблюдаю в зеркалах
приметы вкрадчивой метаморфозы:
от бабочки до гусеницы – взмах
ресниц, теряющих, как годы, слёзы.



… А ты «слезам не верящей» вспоён,
И наши вряд ли встретятся пути.
Но мне остался твой земной поклон
и тихая улыбка: «Не грусти!»