И.Б.
Сердцем слышу ли, Отче будущей речи,
как горящая над Сан-Микеле не всуе,
повторяет тебя на любом наречьи,
разбиваясь эхом о твердь земную.
Разреши над набережной деревянной
мотыльком мучнистым лететь и сниться.
(Может, так душа обретя безымянность,
настигает собственные границы.)
Гром кириллицы звезд. Куда облака велят
мотылек возносит дня убывание
к хранителю-ангелу близ тихотворных врат
и возводит холмов и рек заклинания.
Ничего впереди. На дощатый мост
воротись как память. В часы прилива
тем слышнее голос органных нот,
чем скорей кончается перспектива.
Только вижу: на Пьяцца Навона ты
шар воздушный ангелу покупаешь,
преломив лучи о его черты,
из прощенной руци его выпускаешь.