Ветки, почти без листьев,
Их тонкие кисти печальны.
Луч солнца едва сбрызнет,
Вершины.
И в этом тайна,
Что нет отчаянья,
В тихом течении жизни,
И увядания,
Словно, эскиз художника,
К будущей картине,
На полотне нет страдания,
Наоборот, надежда.
На будущее свидание.
И нежность,
В которой есть без слов,
Признание.
Только всмотрись,
Как лёгок ветра мазок,
Что окрасил яркий листок,
В серебро, и медь.
Лист, как будто письмо,
Его прочитать надо уметь.
Может быть оно,
Послание прошлых веков,
Клад золотых монет,
Который совсем не деньги,
Нет.
Это свершений след,
Тех, кто жил до нас,
Творил, как в последний раз,
Не считал бед.
И верил: «Придёт этот час,
Когда отпустит печаль»
И счастье придёт невзначай,
Не постучав ,скажет: «Привет!»