Весною, может быть, в апреле,
Когда цветут подснежники в горах,
Прощальное свидание затею,
Смотря на небо в грязных поездах.
Я никогда в свою любовь не верил
К твоим неправильно расчесанным домам,
И только понял прелести апреля,
Когда его дороге распродал.
Быть может, я еще сумею
Увидеть град, что мраморных кровей,
Где лето по болеющим аллеям
Бродило солнцем в юности моей.
Но оправданья здесь уже ни к месту:
Не так уж много "городов любви".
Я обменял на жизнь свои надежды.
Мой Ашхабад, прости меня, прости!