Я маленький кусочек ткани
на бесконечном одеяле,
которое мы шьём словами,
чтобы согреть озябший мир...
Вокруг меня так много лоскутков,
так много разных одиночеств.
У каждого свой цвет и свой размер.
Но мы прошиты нитью строчек
так накрепко, что незаметны
швы порой!
Совсем простой
рисунок чьей-то ткани
меня тревожит.. греет... манит...
Из глубины столетий слышу
я голоса забытых судеб.
Они нас судят?..
Нет!.. Предупреждают –
ветшает ткань любая
и цвет теряют краски...
Мы, забывая о развязке,
беседуем о разных пустяках:
- Ах!... Мистер Твид?..
Что нового в пиджачном мире?..
- Месье Капрон, как ваши ноги?..
- О, как Вы строги, мадам Фланель,
и как прекрасны!..
Но нитью красной –
«Спасите наши души!»...
Душат
нас лоскутки с оттенком злости...
Забыв, что все мы гости
на этом пёстром одеяле, подняли
столько вредной пыли...
Распотрошили...
Кто скажет мне,
как одеялом рваным
согреть озябший мир?..