Мы едем, мчимся по земле:
На белом ли лихом коне,
Что за собой всё заметает;
На колеснице грома в мае,
Который грянет, потрясёт
И снова в даль меня влечёт.
Иль в лёгком облаке стремимся
От жара скрыться. И боимся,
Что нас оно не донесёт
И в небе синем пропадёт.
Когда ж в свинец оно одето,
И солнцем даже не прогрето,
Несусь я низко над землёй.
Лес с непокрытой головой,
Раздетый ветрами всё стонет.
В полях раскисших небо тонет.
И жду я белого коня:
Милей он всё же для меня.