Моя чужая. Кто там разберет,
что шепчет вам декабрьская разруха,
едва касаясь то локтя, то уха.
Что дует ветер? Что вскрывает лед?
Поймет ли кто, что делают во мне
ваш скорбный шарф (наброшенный на ворот),
трамвай, вспоровший ожиданием город,
огни на Петроградской стороне.
О странная страна, где ваш Восток?
Он в райских кущах? В буреломах чащи?
Что ваших придыхающих шипящих,
(с ума сводящих!), хочет шепоток?
Я вижу: входит ветер, теребя
портьеры опрокинувшийся локон.
Вы медленно отходите от окон
вглубь комнаты, легко и не любя.
И нет меня, чужая, там, где вы,
и не свести две разных половины -
они отдельны, как и равелины
у льдами околдованной Невы.
