Бросает дробью в окна осенний дождь в ночи.
Дрожа, фонарь дарит в стекло скупые блики.
В мерцании теней живут портретов лики,
То предки в дом вернулись, минутку улучив!
Да, если дом отцов - из камня или брёвен,
Из валунов замшелых – вкруг города стена,
За встречи с памятью будь, друг, всегда спокоен,
Придёт она, согреет в любые времена.
Но если кров тебе – палатка кочевая,
А ветер ранним утром костра развеет пыль,
Следы коней и стад твой пращур потеряет,
Волной седой их скроет трепещущий ковыль.
И будет завывать в степи тоскливо ветер,
Поглотит мгла забвенья былые голоса.
В стенах родных лишь только возможны чудеса -
Под скрипы половиц - с минувшим радость встречи.
Ты нежно береги отцов седых наделы,
Где строили, пахали и умерли они,
Где маками весною - их кровь из-под земли,
Зимою чистота – снегами в поле белом.
В мерцании теней живут портретов лики,
Спасибо, что собрались, минутку улучив!
Пред образами пламя немеркнущей свечи.
А в дальний путь зовёт созвездье Береники.