* * *
Стишки мои бедные, умалишенные,
кому вы нужны, такие убогие?
Люди, заботами окружённые,
интересуются вами, но очень немногие.
Кто знает о вас, вздыхают печально.
Глядят на вас, как на уродцев–мутантов.
Видят, что глупые вы изначально,
и не хватает работы таланта.
Работы именно долгой и скучной.
За столом голову напрягать очень непросто.
Закипают мозги, и хочется бросить всё в кучу.
И рифмы, и метры – дать голове живительный роздых.
И застревают слова, как пули в раскалённом стволе.
И место, стишки, ваше – в бывалом столе.
Увы мне, увы мне, увы –
старею я с головы.
25 февраля 2007 / 01 июня 2023