Трудно быть женой поэта…
Над Москвой встаёт рассвет.
Я в кровати жду, раздета,
А супруга нет и нет…
Он нашёл крутую тему,
Удалился в кабинет…
И колдует над поэмой,
«Бо» с рождения поэт.
А с утра охрипшим басом
Мне поведает о том,
Что всю ночь гонял Пегаса,
Нагонял на целый том…
Встану, завтрак приготовлю,
На работу провожу…
И, проверив «крыши» кровлю,
За свои стихи сажусь…
Муж появится под вечер,
Я «труды» спешу прочесть…
Он, обняв меня за плечи,
Остановит: «дай поесть!..»
Разомлеет от солянки...
Понесу на суд стихи…
В виде взятки - пива банку,
Может, скажет: «неплохи…»
Только вместо критиканства
Муж меня влечёт в альков…
Вся развеялась в пространстве,
Тут уже не до стихов…
Сразу после апогея
В кабинет спешит скорей…
Говорит: «пришла идея,
Поработаю над ней…»
Ночь проходит час за часом…
Пыл в поэте не угас…
Запрягу сама Пегаса,
И смотаюсь на Парнас…
