Пустые дни. Душа сухой мочалкой
Скребет по ребрам, издавая вой.
И ветер злой несется со скакалкой,
Подвыпивший, ругаясь сам с собой.
Лишились ощущенья плодородья.
В бутон сердечный неизвестный жук
Откладывает яйца. Чувств угодья
В пустыню превратились. Цвет и звук
Отныне не рождаются в аорте.
Плотва в барханах – плоть. И жизни сок
Весь выпарен, и корчится на корте
Холодный ум, ввергая в зимний шок
Узорчатые слов хитросплетенья –
Спрессованы и сунуты в сугроб.
Личинками изъедены виденья.
На красках – лихорадочный озноб.
Закручивает злобный гоблин в кокон
Последних мыслей вялый эбонит…
Я курицей бесплодною нахохлен,
Иссушен на жаре и льдом облит.
Бездельничает в сеннике подойник
Глядя на сбруи спящую гюрзу.
Лишь изредка роняет рукомойник
Весеннюю, – хотелось бы, – слезу.