Стараюсь жить как все. При этом
не забываю, что в один
из дней декабрьских вслед дуплетом
я буду снайпером гоним.
Его прицел, поймав на мушку
мою любовь, жизнь вопреки
всем здравым смыслам как игрушку
всю перекрутит от тоски.
Он выбрал цель. И ждёт момента.
Когда любовь ослабит бег.
Когда я буду брошен кем-то
курок взведёт без дрожи век.
И не моргнув ни разу глазом,
Нажмёт курок, послав снаряд
до цели той, что будет разом
поражена. Кто ж виноват?
Уже нет смысла ждать ответа.
Ждать тоже надобно уметь.
Мой снайпер он во мне. Он где-то
сидит и продолжает бдеть.
Стрелять в любовь пустое дело.
Убить любовь не мудрено.
Когда она покинет тело,
в нём будет холодно, темно.
Мороз застудит сердце, душу.
Скуёт остатки чувств, и свет
в глазах потухнет... Нет, я струшу.
Стрелять в любовь не буду, нет.
Когда-нибудь придёт похмелье.
Встряхнусь душой, заброшу пить.
Засов открыв, покину келью
и стану ярово любить...
1.12.2006 г.