Когда ты открываешь наугад
чужую строчку из чужой поэмы
и устремляешь безучастный взгляд
на слоги непонятной с ходу темы,
не ведаешь пока ты, что творишь.
И если вдруг гадание по книге
тебе предскажет солнечный Париж
или нелепость встреч в холодной Риге,
что дальше? На каких ещё листах
ты будешь ждать ответов на вопросы,
что заданы, как будто впопыхах,
но вечные, как снежные заносы
на полюсах трагической Земли?
А где-то на туманной параллели
под шум дождей берёзы подросли,
и к небу протянули лапы ели.
А на песке оставлен детский след
(о нём ещё ты в книге прочитаешь),
как оттиск избавления от бед...
След ангела, которого не знаешь...