Я искал пятый угол, но он оказался пуст.
Взял восьмую ноту, она оказалась фальшивой.
Сажал дерево — вырастал в лучшем случае куст.
Торил тропу — тропа зарастала крапивой.
Я строил дом, фундаментом взяв песок,
Заводил друзей — друзья из меня вырастали.
Брел полем жизни и заходил в лесок.
Был третьим лишним в комнате, где не спали.
В народ не ходил, памятник не воздвиг.
Знал всех читателей по именам и лицам,
Не умел танцевать, вальсу предпочитая свинг,
А свингу то, чем до пьяна напиться.
Напиткам предпочитая странный подкожный зуд,
Который в ином контексте сошел бы за вдохновенье.
И вот у меня посередке сибирских руд
Если что и остается, так это терпенье.
Да и его запасы невелики. Что же,
Хвою и листву смешав на своей ладони,
Чувствую: кто-то устроил мурашьи бега по коже.
И понимаю что стихи — одна из худших агоний.
