***
За разговорами, вином –
дежурный, вестовой…
А дни несутся за окном
по серой мостовой.
И всё проходит в свой черёд :
усмешка, как броня,
и где-то женщина живет,
забывшая меня,
и лун щербатый полукруг
хромает в облаках,
и жизнь недлинна, как испуг,
и как обман, легка –
поскольку всё это – роман
с подсмотренным концом…
А спешка, к счастью, вне ума :
размытое лицо,
рука погладит второпях…
Тик-так… о стрелки лбом !
Смешно…
Мир скоростью пропах.
В витринном, голубом –
мне мимолётные друзья
кивают на бегу.
Двойные рамы, кисея …
Я больше не могу!
1979