Ты всего лишь вчерашний образ,
придуманный кем-то в ночи,
и ты не знаешь, что будет завтра;
не знаешь и лучше молчи.
Ты чей-то пробитый словами
и горькой слезою слог,
ты хотел, наверное, ожить,
но, конечно же, не смог.
Ты любишь решётку в глазах,
что обычно на белом листе,
ты не знаешь, что предначертано
в этой жизни тебе.
Твой творитель простой карандаш
печального поэта,
ты появился неладно так,
виноват лишь поэт в этом.
Но нет сил упрекнуть
у тебя и что-то сказать:
ты можешь, к сожалению,
на листе только молчать.
Но вот одарил он речью
своего грустного героя,
и ты сразу почувствовал
хотя б небольшую волю.
Ты идёшь по невнятной тропе
куда-то вглубь леса,
неважно куда идёшь ты,
абсолютно нет интереса.
А тем временем тропа
завела тебя в самую чащу
и перед тобой
стоит леший настоящий.
Ну как уж настоящий -
как и ты, он всего лишь слова,
у него тоже своя
рифмованная судьба.
Поднял леший руку
и обратился к тебе:
"Жаль, что повстречался
ты ночью на пути мне!"
Не знаешь, что будет дальше,
да и неважно вообще
чем сюжет закончится
на белом рваном листе,
ведь будет ещё один лист,
будет ещё одна жизнь,
будет снова подъём
и вечное падение вниз.
Подобно тебе все люди
с огромного этого света,
являются лишь словами
печального поэта.
P.S.
Мы - кем-то придуманный образ,
мы - кем-то придуманный миф,
мы - чья-то спетая песня
и чей-то рассказанный стих.