Безальтернансно вытянутый сонет Мерседеса,

 
 Наши жизни на асфальте жарком тают,
 Поглощают их дороги-кашалоты.
 Почему, увы, машины не летают,
 Сбросив с ног своих шипованные боты?
 Не летают почему, как вертолеты?

 Лбом двуфарным, как рогами, тьму бодаю,
 По обочинам собратьев своих роты
 Обгоняю и взлететь мечтаю в стаю,
 Чтоб плевать в окно на крыш столичных соты,
 На измятые форкопы и капоты.

 По обочине… в кювет влетишь вернее.
 Так что лучше наслаждайся вкусом пиццы,
 Становясь радикулитней и жирнее.
 Вертолет поет гаишный – вместо мессы.
 Почему же не летают Мерседесы,
 Не летают, ну хотя бы так, как птицы?