Считала раньше, до стихов,
Что мысли часто сходятся,
Конечно, лишь у дураков,
Жаль, аксиома портится.
Встречаю мысль свою теперь
В строках других поэтов,
Хоть верь, ты мне, или не верь.
Ищу, но нет ответов?
Откуда знают, как дышу,
Как мыслю, как мечтаю?
А может, я у них спрошу
Где эта мысль летает?
Полеты мыслей и стихов,
Где мы берем все смело?
Нет, тут уже без дураков,
Здесь сложность, теорема.
Пускай, пытаюсь доказать
Стараюсь днем и ночью.
Ведь дураком себя признать,
Поверь, не очень хочется.