Как воробей, усевшийся на клён,
я прижимаюсь к атмосферному столбу, –
забыв себя и Тетраграмматон,
и верю – обух плетью вновь перешибу.
Ведь был – давно когда-то – первый раз,
где, проскользнув в утробу, я связал
себя с тобой – и, не имея глаз,
увидел бОльше всех, имеющих глаза.
Так и теперь: пытаясь рассмотреть,
куда лежит обратный путь из Фермопил,
я раскроЮ – не в аттике портрет,
а друга в зеркале, которого любил.
И – воробьём, усевшимся на клён,
пойму, что пустота – отнюдь не так пуста...
И, разомкнув тугую связь времён,
начну попытку – с чистого листа.