Быть может в этом было наше счастье,
В сплетеньи рук на краешке свечи,
В осколке тьмы - погасшее прости -
И в неоправданных надеждах, и в отчаяньи.
И в этом крылась тайна и секрет,
Державший вместе нас, пусть так некрепко.
Но мы с тобой - отломанные ветки,
Не давшие плодов - нас больше нет.
Рассеянно ерошась на ветру,
Почти такой же как когда-то раньше,
Но все-таки другой, немного - страньше.
Как ты теперь? Так странно - одному...
Что Виноградарю до замыслов лозы,
Она лишь инструмент его желаний.
Его надежд, его воспоминаний
Она лишь средство, но не цель, увы.
Случайность? Вечер, ветер, пустота.
Забытый мир и век.
Засохшая лоза.
