И время не выдаст, и место не съест,
И жизнь, проплывёт, как по речке,
Но буковки выведут слово "уезд"
И звякнут звонками в уздечке.
Кто смелый такой при таких холодах
Писать акварелями повесть,
Где светится яблоком ранним в садах
Словечко забытое "волость"?
И нам ли не знать, что в ручьях межевых
Рыбьём затаилась засада,
И стуком "губерния" еле живых
Нас вытянет в струнку прохлада.
И ветер, играя с листвой, как с огнём,
Своих сосчитает по пальцам.
Услышим "империя", плечи сомкнём
И в строй позовём новобранцев.