Целое поле сот, в каждой ячейке мёд –
желтый янтарный мёд, сладкий, тягуче-липкий...
По полю я ползу – гол как сокол, разут –
что там за мир внизу? личностный он, безликий?
В поле бежит волна, вьётся как червь безликий
в теле святых реликвий...
Больше и шире ход, градом струится пот,
сколько всё это – год или мгновенье длится?
Странный противный ритм: сердце мое стучит,
словно созвучья рифм; точно в ловушке птица
бьётся, взлетая вверх. Только прилипла птица,
сот этих став частицей...
Жизнь – за старанья приз: если не вверх, то вниз –
может, удастся мне вниз головой пробиться?
Голову сунул в мёд – мёд заливает рот,
полон уже живот, и через нос струится...
«Кажется всё! конец! – мысль как песок струится, -
все! отлеталась птица!»
Слышу прощальный звон, воздух последний – в стон,
и головой – о дно... Вынырнул прочь снаружи...
Бога и Чёрта нет, все эти басни – бред:
солнечный вижу свет, по небу птицы кружат...
Точно такой здесь мир: души живые кружат,
вымысел – смерть – досужий!
Мысль вызывает смех: «К Богу путь вниз, не вверх?» –
но не окончен бред, тянет назад тайфуном...
Волю свою – в кулак: «Белый не нужен флаг,
я не хочу никак смерти сдаваться!» – думал.
Вверх из последних сил: «Выжил!» – едва подумал,
в это мгновенье умер...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Солнечный свет померк... липкая тяжесть век...
сопротивленья нет... страшная тьма могилы...
Мёдом наполнен рот... Как же противно! Рвёт...
Тысячью ярких звёзд мысли уходят... силы...
- Где тут загробный мир? – веки открыл насилу...
Гласом с небес: "Ожили?!"
30.09.07