Ответьте, милосердные, доколе
искать окно, чтоб мой растаял сплин,
чтоб кровь ещё не капала с рябин,
чтоб воздух - как настой на алкоголе,
в горах, в лесу, на озере и в поле
всегда июнь, и свечками - люпин...
Но клацает затвором карабин -
осенних птиц планида (жребий? доля?)...
Упасть с небес и снова в небеса,
чтоб поглядеть там не на образа,
глаза в глаза судьбе (природе? Богу?),
ответ услышать на своё "доколь?!",
рыдать от смеха, забывая боль,
и сквозь стекло уйти ничьей дорогой.