Не ветрено. Чуть сыро и…ледок!
Ещё отава нежно зеленеет,
ещё горчит слегка рябины сок,
и солнце через окна мягко греет.
Но торопливо сброшена листва
у тополя, амурский бархат чист.
И ветер, что наметился едва,
с листвой танцует свой любимый твист.
Ещё краснеет клён, и голосисто
посвистывает рябчик поутру.
Но на тропе разбросано монисто
из листьев золотых - я соберу
и, нанизав, повешу на окошко.
Ах, Осень! Не собрать никак в лукошко
синь неба, воздух звонкий, как хрусталь,
и бесконечно нежную печаль…
Как жаль…