Когда идёшь зимой по Старому Арбату,
Всмотрись внимательней в прохожих… Кто,
Одетый старомодно, небогато,
Мелькнул в метели в вытертом пальто?
Возможно ли? Но он же с нами!
Всё так же свеж его язык,
И ты давным-давно привык
На миг глядеть его глазами.
Что он писал, в былое не ушло,
И, как его героям, хочется нам счастья,
И рубят сад весной, и детство не прошло
Сиротское, без ласки и участья…
Он оглянулся, в затуманенное пенсне
Глаза его печально улыбнулись,
Светлее стало, будто по весне
Дома от серых дум очнулись.