Август стремительно выжелтил листья.
Вроде бы рано, и вроде не в срок.
Будто художник, ломающий кисти
О рёбра полотен железных дорог.
Длинные письма, банальные фразы,
Тоже желтеют, упрятаны в ящик.
Август – бесстыжий, жестокий обманщик,
Видно ещё не любивший ни разу.
Будет шутить и ветрами смеяться,
В зелень подмешивать кадмий и охру,
И видеть, как краски безжизненно сохнут
А позже в туманах ночных растворяться .
А что будет дальше? Дождливые плети,
Белёсые зимние, стылые будни…
Скажи мне, быть может, мы тоже в них будем?
Но август сбежал, ничего не ответив…