Мне пусто, устало и немного душно, ты веришь?
И я снова падаю в бездну дел и несбывшихся планов.
И каждый день, каждый вечер, ты мне поверишь?,
Раскладываю таро, не зная значений арканов.
Я отвыкаю от сети и пут, что казались константой.
И другие люди вокруг, только темы все те же.
Просыпаясь с утра себя чувствую вновь усталой,
И снова печальный клоун на пыльном манеже.
Ватно-марлевым пледом укроют дождинки проспекты,
В пробках давятся роботы, хлюпая дизельной кровью.
Разрушаются стены, ломаются недо-проекты,
И роняют куски пенопласта тебе к изголовью.
Снова в бой, проиграв один день, осознав пораженье,
И теряя сознанье от буйной кровопотери,
Отметать мысли-чувства, не глядя в твое отраженье,
Искаженно-закрытое полу-захлопнутой дверью.
И нет сил ни тянуть, ни толкать. Мы в последнем абзаце главы.
Мне не нужен ни ты, ни полотна пыльной дороги.
Слишком поздно. Возрадуйся. Вон из моей головы.
Я оставила ключ твоих снов под ковром у порога.