Скажи,поэт,куда мне деть излишек грусти,
ты в этом деле,кажется,знаток,
раздавшись вширь,стихает ближе к устью
когда-то бурный узенький поток...
В теснине каменной пустая жизнь претила,
восторгов нет в игре без козырей
и,попусту растрачивая силы,
спешил на волю вырваться скорей.
В долину вынеся живительные соки,
казался нищим пищею богов,
в себя впитав с притоками пороки,
буянил,выходя из берегов.
Меняя русло не ко времени и месту,
надежду разбивая о причал,
кому-то жизнь дарил широким жестом
и жизни у кого-то отнимал...
В теченьи нижнем,где обиды рвут на части,
а вместо крови мутная вода,
стремился выплеснуть волной остаток страсти
пред тем,как в Лету кануть навсегда...
Листая книги той последние страницы,
где правит балом скучный эпилог,
душа его мечтает возродиться
в том месте,где находится исток.
Признавшись в слабости,тупая боль отпустит,
но нет пока у времени прорех,
куда мне деть,поэт,излишек грусти,
ведь ты об этом знаешь лучше всех.