Или мир немножко странный,
или я чуть-чуть устал.
Встал я птицей самой ранней,
на двери стих написал.
Ладно, это очень громко -
да не стих, а строчки две,
но и от них бывает ломка,
да гуденье в голове.
Я сегодня встал по-раньше,
оббежал свой жёлтый дом.
Что же будет со мной дальше,
неужели чудаком
я останусь до тех пор,
пока смерть не разлучит
меня с миром, пока ор
в голове не замолчит?!
Не хочу сидеть в тюрьме я:
здесь я точно лишь помру!
Есть ведь где-то панацея,
и её я отыщу!
Да, я знаю будет трудно
и могу я не успеть
отыскать её и нужным
голосом об этом спеть!
Я бродил по звёздам, лунам,
по безлюдным городам,
по мозгам, сердцам и думам -
панацея точно там!
Я ходил, искал ночами,
днями целыми бродил,
хлопал грустными очами,
но был счастлив - ведь я жил!
Да, немножко оппаздал я,
да, немножко не успел,
но на двери всё ж написал я
что совсем и не хотел.
Эти строчки не секрет,
эти строчки и не тайна:
"Панацеи, увы, нет:
я пойду, утоплюсь в ванной..."