Любе Мироновой
Однажды, одурев от трех часов подряд
сиденья за компом, не изменяя позы,
выходишь ты во двор и видишь – розопад –
падают розы.
Откуда? Почему? Ведь вроде не сезон –
еще денек, другой – и к нам придут морозы,
но облаком цветным сминая горизонт,
падают розы.
И кто-то скажет: А! – Смерч был в Голландии,
(для наших то широт он не таил угрозы),
и вот, сорвавшись с клумб, летят, как листья, и
падают розы.
Не верю – крикнешь ты – что мне до Нидерланд!
Мне дела нет, клянусь, до вашей скучной прозы,
я знаю: для меня, и только для меня
падают розы,
падают розы,
падают розы…