Моя улица странная, в ней проживает интрига:
Лишь нечётные числа берут номерами домов.
А за ней соловьиные трели, совиные крики
И тропинки петляют в каскаде старинных прудов.
Там – развалины чётного мира, гармоний былого.
Словно горький итог – даже эхо ушло из руин.
И берёзка-подросток, балов постигая основы,
Вместе с ветром танцует, откинув шитьё пелерин.
Это – Белкино, это история русской усадьбы,
Неприкаянный призрак, затерянный в чаще аллей.
Регулярные парки, пейзажные парки… Ах, знать бы!
Что почёт – это чёт, только нечет гораздо сильней.