Слова, слова…
обидные укоры,
не нужные,
поверьте, споры.
Открыта книга, –
новая глава
расставит точки…
А мной,
записанные строчки,
лишь той истории портрет,
и для себя
утерянный ответ.
Ковыль, трава…
Седая голова,
И боль летящих лет, –
и лживый бред,
к чему слова,
молчите,
мой друг, – поэт…