Рожденный в отбросах, в отвратной грязи,
Средь вони, на рынке Парижа,
Младенец нагой, свой удел исказив,
Влачить начал жизнь без престижа.
Никем не любимый, и всеми гоним,
Имел он талант парфюмера,
Который не мог быть ничем объясним,
Как в прикупе туз для мизера.
Его обоняние дьявольский дар,
Замена и слуха, и зренья,
Способно хранить, как браслет фермуар,
Любых ароматов вкрапленья.
Однажды проснувшись от вязкого сна
В холодном, без запахов гроте,
Был мыслью сражен, и ее новизна
Противилась в корне природе.
Возможно ль, чтоб так исхитрилась судьба,
Не дав ему собственный запах?
И стал он капризом, лишенным герба,
У жребия в призрачных лапах.
Он долгие годы себя познавал,
Работал, учился, скитался,
К заветной мечте направленье держал
Как держатся взятого галса.
Не ведая страха, кромсая закон,
Как рыцарь присвоенным златом,
Поставил он целью наполнить флакон
Своим именным ароматом.
Бессмертные души отправил в расход
Не глядя - холопы, нотабли,
Срывая с ветвей наливной бергамот,
И все ради маленькой капли.
Той капли, что станет прекрасным венцом,
Короной к его одеянью.
И ангелом будет со светлым лицом,
Как нота святого сиянья.
Лишь только свершилась благая мечта
Он истину понял простую -
Не сможет уроду помочь красота,
И все оправданья впустую.