Звон будильника, запахи кофе и соль в глазах.
Недоснившийся призрак над скомканной простынёй.
Что саднило всю ночь – можно было бы записать,
Только знаю, что это окажется западнёй.
Станет ныть и болеть, и закончится пустяком.
Не стихи – ошалелые ритмы, обрывки строк.
Обернётся бумага исчерканным угольком,
Чтоб тайком припекать, как невыученный урок.
А стихи прилетают с дождём и стучат в окно,
Шелестят листопадом, вплетаются в звук шагов.
Я привыкла к их шуму, и, право, жалеть смешно:
Знаешь, я тебя так люблю – не хватает слов...