* * *
А бабушка пишет молитвы в тетрадь,
А я – пионер в мятом галстуке красном,
И было несвойственно мне рассуждать
О том, что обиды я сею напрасно…
В руке поминальная тает свеча,
И капает воск на усталые ноги,
И стыдно, и больно мне помнить сейчас
О том, что когда-то сказал ей о Боге.