На что мне гроб ваш из молеКул?
Я биоробота несу.
Подобно богочеловеку
Я всю вселенную трясу:
На что мне мысли из ночлежек?
Смерть на щите...Да вот она
В своём богатом гардеробе -
На этом всём моя слюна.
На что мне джаз сомнений,страхи?
Консервы борятся за власть:
И ницшеанцы,и монахи
Нацелены свободу красть.
Как видно,бездари не знают,
Что старый мир прогнил до дна.
Над нами ангелы летают,
Гипнотизирует Луна.