Очередной раз ловлю себя на том,
Что нервы моего воспаленного разума
Хотят вырваться, вырядившись стихом
Поэтического маразма.
Есть во вселенной такое место –
Моя комната!
Представляете,
на улице им тесно,
А здесь, видите ли, раскованно.
Поэтому,
чтобы зря не мозолили спину
И не мельтешили у ног,
Слеплю их в комок и с размаха кину
Перед вашим носом,
вдребезги об окно.
Получайте!
…не получается…
пусть лучше мозолит…
Повар не повар тот,
а пакостник и хам,
Который готовит только из соли,
Так что со вкусом разнервничаюсь по стихам.