Нынче холоден день Покрова,
Снег летит вперемешку с листвою,
Но ещё не остыла трава,
И зима не готова к постою.
Огорошенный снегом врасплох,
Воротник подниму поневоле,
Каждый выдох глубокий и вдох
Проживу, как предчувствие боли.
И, втянув бесконечность полей,
Горше дыма от злой сигареты,
Успокоюсь, что есть сорок дней
До зимы, если верить в приметы.