Все стихи написаны в 17 лет по страницам
современного французского романа.
ВЕЧЕР
Комната в сумерках синих, синих.
Сквозь завуаленное окно
тускло сияет с веток иней,
словно часов одиноких звено.
Где-то неоновая реклама
пышет холодным жаром огней,
а в моей комнате тонкая рама
как календарь безвозвратных ночей.
Не промелькнет и во сне твой облик:
просто не сплю я уже по ночам.
Это под сердцем комок острых колик
мучит и мучит.
И сам я - не сам.
Что-то чужое во мне поселилось.
Руки не я опускаю вниз.
Это ушла ты...
И все мои силы
делись куда-то.
И сам я скис.
Только вижу в дверях твои плечи,
а по плечам - голубиный пух.
Может другого теперь излечит
дивный изгиб твоих детских рук?
На циферблате часов старинных,
словно присели на миг отдохнуть,
хрупкие стрелки.
Вот вздрогнули тихо
и снова пустились в долгий путь.
В путь без тебя.
без объятий жарких,
шороха, шопота, вздохов твоих.
Нет не окрутит истома сладкая
двух безумных.
Любимых двоих.
В сумерках тонут портьеры и столики,
тонет твой облик в стакане вина.
Ну-ка, малыш, утри свои сопельки!
Вряд ли и капли их стоит она.
МАЛЬЧИК.
Я в волшебной стране не бывал никогда.
Я ловил стрекозу над обычной водой.
И светила с небес мне луна,
как всегда.
И спокойно я спал под незрячей звездой.
Как-то раз я во сне вдруг босой по росе
в лес дремучий пошел.
И во сне... И во сне
буд-то что-то нашел.
Это "что-то" неведомо было пока -
только рядом "Узнаешь!"- шепатала река.
Оглянулся вокруг -
лес был мрачен,
а в нем через край бурелом.
На полянах в ночи - темнота, хоть кричи.
Только голос мне чей-то сквозь шепот звучал.
А вот чей - я гадал и гадал, но не знал...
Но нежданно явились глаза в этот сон,
улыбнулись уста и каснулась рука,
и тогда зазвучал вдруг малиновый звон,
понесла по теченью в беззвестность река.
Захотелось обнять и прижаться сильней,
и губами ловить мягкий пух этих губ,
а проснувшись, зажечь миллионы огней
и трубить в миллионы серебряных труб!
Я проснулся и понял - в лес я тот не вернусь.
По реке буду плыть.
Ну и что, что в беззвестность? И пусть!