От истины
Мысли мои далеки,
Зато к ней
Приближенны чувства.
Уменье писать на бумаге стихи,
Такое же, друг мой,
Искусство.
Как живопись маслом,
Скульптура…
Смотри!
Как мрамор обточено слово,
Как ярко раскрашено смыслом внутри,
Что хочется снова и снова
Его как основу беречь ремесла.
С другим рифмовать непременно,
Чтоб в мире уменьшить
Количество зла,
Ведь нужное слово
Бесценно…
Порою,
Так долго хожу я вокруг,
Ищу его,
Даже не зная,
Что это вот слово
Как искорка вдруг
Блеснёт,
Чьё-то сердце пронзая.
Что в душу проникнет,
Как солнечный свет.
Творца, подражая искусству.
Но этим искусством –
Владеет поэт,
И всё в нём
Приближено к чувству.
