На улице - плюс один, а, кажется, минус.
Ветра по проспектам гонят газеты и ночи.
Время - косинус, дорога с чего-то – синус.
Но это все так. Для вступления. Между прочим.
За окнами городской непохожий оттенок,
Серые здания, кажется, монументальны.
Каждый ваяет цепь из своих нетленок.
Все в этом городе, кажется, виртуальны.
И пожужжать даже не о чем, мыслей ворох.
Строки бегут под курсором, вгоняя в спячку.
Прошлое прогорает, старый порох.
Пальцы тянутся вскрыть новую пачку.
Верх бессмыслицы складывать в предложения,
Выстроив словеса по цепочкам нитками.
Как в физкультуре – греются упражненьями,
Вот так и здесь… а рифмы такие прыткие…
Мчатся привычно, бегут из-под пальцев непрошено.
То, что не сказано – пусть таковым и останется.
Полузабыто, брошено, запорошено,
Время промозглое тянется,
Тянется…
Тянется.