Ночь правит городом. И снов
Раскинула над ним перину.
От фонарей, согнувших спины,
Не убегает тьма дворов.
Но тишины в помине нет:
Как заболевший, город бредит -
Он всё куда-то едет, едет...
Всё ищет, где в тоннеле свет...
Осенний ли туман виной,
В чьей серой ватности все звуки
С оттенками тоски и муки,
Что сон у города такой?
Или, с бессонницей моей
Сливаясь, тысячи бессонниц,
Как тысячи печальных звонниц,
Тревожат музыкой своей?
Как много до утра часов...
Как ночь немыслимо тягуча...
Сон для меня - счастливый случай.
Бессонница - пора стихов.