***
Мои стихи – сплетенье тонких нитей,
Они в сто крат сильней меня, смелей,
В них отражение ночей моих и дней,
Сомнений, сожалений и открытий.
Они не совершенны – право ж, нет:
Все маются-стесняются-сбиваются,
Как будто (безуспешно так) пытаются
Стать объясненьем или дать совет.
Не претендую – не талантлива. Пишу
Затем лишь, что мечтаю разобраться
В себе, сказать, что думаю, расстаться
С тем, что болит, отчаянно спешу.
И коль нелепо, вычурно, смешно -
В слова облечь пытаться душу, театрально
И мелко выглядят слова в быту реальном,
Так хоть стихи писать, надеюсь, не грешно?
И я ищу спасенья в этих строчках –
Из них наружу рвется неумело
Все, чем дышу, все, до чего есть дело.
И не могу никак поставить точку.
06.1999